Agosto
Agosto arde de luz.
Y en ella los cuerpos serpentean
y hacen paréntesis con olor a eternidad.
Es el amor. Es Agosto.
Van las bocas, las manos, los hombros.
Y lo hacen plenos de amor.
Van los jóvenes. Ellos. Ellas.
Y lo hacen plenos de amor.
Es Agosto de luz ardido.
Es Agosto y su sucesión de pechos
que no conocen la oquedad como piel,
la canícula en la garganta.
Queda Septiembre a una vida de distancia.
Porque hoy es Agosto.
Y el amor.
Y la vida que nace en la vida.
Queda Septiembre a una muerte de distancia.
Porque hoy es Agosto. Y los pechos. Y el amor.
Y Agosto siendo una vida en otra.
Una sucesión de hombros plenos de amor.
Una sucesión de bocas plenas de amor.
Ellos. Ellas. La palabra amor. Agosto.
Vidas iniciadas en espera de ocupación.
Vidas en inicio.
Septiembre a mil días de distancia.
Agosto ejerciendo de Agosto.
Los hombros, las bocas, de amor plenos.
Pareciera que todo es amor, sólo amor.
Y es Agosto. Agosto, sin embargo.
De Pues el tiempo no para, libro 1 de AQTC.
Hasta septiembre.
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